Poema: A Miguel Hernández

A Miguel Hernández

Se escucha tu voz

en tus versos y tus sonetos.

Se oyen gritos y exclamaciones

de alegría, enfado, tristeza y desconsuelo.

Su padre se ha ido, dicen,

su padre se fue muy lejos.

Pero en esos versos te veo

vivo, y no como dicen.

Vivo, y no muerto.

Que tu alma no estaba en tu cuerpo,

Sino en los versos en los que vivías.

Avisaste de que el hombre acecha,

y el peor de todos a ti te dio caza.

Y un país llora tu nombre,

y el peor de todos a ti te dio caza.

Y un país llora tu nombre,

y el arte se siente huérfano.

Le falta su poeta, su gran hombre,

el que escribió a la vida, a la lucha,

a la alegría, al amor, a la tristeza

y a la muerte.

Y la muerte tan sólo

llegará a rozarte, y jamás a llevarte

porque en versos eres eterno

y siempre lo serás, Miguel Hernández.

Poema por motivo del día de la poesía: Soy Poesía

Soy Poesía

Dame tus pulmones, y yo los llenaré.

Dame tu dolor, y también tus sentidos.

Dame el fulgor del sol recién nacido,

al sin sentido, vida yo daré.

Acércate, que yo te abrazaré

cuando tus sueños parezcan perdidos.

Te guardaré de todos tus delirios,

y hasta de ti mismo te salvaré.

Me quedaré hasta ser un sueño truncado,

viviendo y lamentándome de aquello

a lo que nunca llegaré a alcanzar.

Te amaré como nunca te han amado,

y sabemos que me odiarás por ello,

y que aun así no lo puedes evitar.

Poema: Invisibilidad verosímil

Invisibilidad verosímil

Con las manos en la cabeza

y lágrimas en los ojos

lamentamos la sangre

derramada sobre unos colores

e ignoramos otras banderas,

desgarradas, quemadas y manchadas

por monstruos tan reales

como las vidas que arrebataron.

Todas verosímiles,

demasiadas invisibles.

En la guerra del dolor,

el silencio quema y hiere

y los oídos sordos son

un siervo más de quienes

tan sólo se arrodillan

ante ellos mismos.

¿De qué servirán

las manos unidas

cuando el corazón

se aleja,

y cuando la cabeza

sólo es consciente

de su propia existencia?

Un número,

un grado de importancia.

Nada.

Nadie.

Muertes

¿Muertes?

Presumimos de lógica,

de honor, de diplomacia,

pero damos a unas muertes

más valor que a otras;

como si la tierra

en la que naciste

y a la que volverás,

diera más valor

a unos huesos

que a otros iguales.

Lloremos a todos.

No lloremos, sin más.

Los extremos se tocan,

pero el centro no existe.

Qué más dará…

Recojamos lo poco que nos queda,

sigamos jugando a este juego,

a este sinsentido, a este vacío.

Me empieza a gustar el mareo que siento.

Mi bandera, o lo que quede de ella,

o los colores o lo que soy

cubrirá aquello que nadie cubre,

llorará a lo invisible,

y gritará hasta ahogarse

que el silencio no es una opción.